En mi habitación.

Bajo mi colchón
guardo la luna de cada noche,
para recordar
que estás aquí
que no te has ido.

Bajo mi colchón
guardo cada recuerdo olvidado
por si acaso dejo de recordar
cada momento a tu lado.

En cambio,
bajo mi almohada,
guardo las mayores preocupaciones,
un par de lágrimas
y quizás las mejores sonrisas.

Bajo las sábanas, guardo temores
que tenía de pequeña, y de no tan niña.
Guardo juegos de mayores,
y un par de sueños no conseguidos. (aún)

En cada rincón de esta vieja y sucia habitación
guardo trocitos de mi,
por si por el camino me rompo,
tener piezas de repuesto,
y no sentirme,
nunca
vacía.

Yo también.

                                                                                  "Soy un poeta de mierda"  -Carlos Salem

Yo también,

soy una poeta de mierda,

escribo tonterías que a nadie le importan.

Escribo para intentar

plasmar todo lo que siento,

y solo

siento

mierda.

Escribo del amor,

y ni si quiera sé lo que es.

Que la mierda que escribo,

la escribo para mi

y ni me gusta.

Que mi mierda,

son los poemas,

pero es la mejor basura que se hacer,

a parte de dañar a los demás.

Que el amor,

es algo abstracto

o un conjunto de sentimientos.

No sé

que

mierda

es.

Tampoco sé que es la poesía,

porque lo mío es un atentado

a este arte.

Pero a veces,

mi mierda,

hace que sienta,

que con un boli y un papel

pueda crear arte,

aunque luego

lo queme todo,

por un instante de mierda.

Porque escribo lo que siento,

aunque no me guste,

porque lo que me gusta

es ver

como en mi,

fluyen las palabras,

como la mierda, que creo

puede

llegar

a

ser arte.

Magia oscura.

He escrito cientos de poemas y aún así

no es nada, para llenar el vacío que hay en mí.

Sueño con la felicidad

y sólo

a veces,

soy capaz de rozarla

con la yema de los dedos.

Que miro al cielo

para que el sol me inunde con sus rayos de sol

y que se me aclaren las ideas;

-y tonta de mi-

no me doy cuenta

de que pronto se hace de noche,

y las ideas cambian.

Todo lo que creía realidad

es simple

imaginación, la de los cuentos de hadas

-donde la magia irradiaba.-

los que mamá me leía cada noche

para que me durmiera en un mundo

de fantasía.

Y así hice,

cerré los ojos y me dejé elevar por la magia,

sin saber

que la caída

iba a ser toda la realidad

plasmada

en un corazón hueco

roto

en mil piezas

imposibles de colocar.