Alcemos la voz.

Fíjate en el vuelo de esa ave,

inalcanzable, con tono melancólico

y que te hace sentir nostálgico de cuando eras libre.

Que ahora, solo existen las cadenas que ahora nos atan,

que hacen que no seamos nosotros mismos,

solo esclavos del sistema.

Nos han puesto en silencio

y ni siquiera sin vibración,

y nosotros no hacemos

nada.

Nos despertamos con ganas de beber

de esa libertad soñada,

y nos acostamos,

con la misma sed.

Que joder, gritemos,

gritemos hasta dejarnos la garganta

en cada paso,

en cada alzada de puño

en cada puñalada que nos dan.

Solo hay ciegos, porque no quieren abrir los ojos

y darse cuenta

de que no es vida

que nos roben la nuestra.

Rompamos las cadenas que nos atan,

rompamos el sistema,

rompamos

cada una de las injusticias,

rompámonos la voz.

Cuidado

Me tocaste y empecé a ser creyente

de tantas veces que invocaba a dios,

pero no del que todos hablan

sino del que reside en tu pecho,

en el lado izquierdo

que hace que me crezca,

que me crea diosa

y la reina de este jodido mundo de mierda.

Ese dios que me cuida en mis peores momentos,

que me llama en cada noche en la que lloro y me dice:

"Tranquila estoy aquí."

y joder, lo consigue,

consigue que cada día sea más fácil avanzar,

que sea la morfina de mi dolor

y que se clave en mi jodido corazón.

Se hizo mi hogar donde cobijarme cuando tengo frío,

que es el Sahara en medio de mi propio Polo Norte.

Que llegó, como si nada,

rompiendo barreras, escudos, muros

llegando a mi, abriéndose paso entre toda mi mierda,

la limpió, cogió hilo y aguja,

y me remendó.

Son anécdotas nada más.

Que yo solo quiero

romperte los esquemas,

que te preguntes el por qué

de todo lo que pasé.

Que cada verso que marco

son dolores en las venas.

Que te montes

un mundo al revés

donde pienses

que yo todo lo sé;

y en realidad, yo no sé nada

solo he tirado la casa

por la puta ventana.

Que lo que vivo

son anécdotas nada más;

no es nada usual, ni son ganas de llorar.

Son ganas de gritar

son ganas de luchar

por pasar cada segundo

tirado en el mar, intentándote besar

con cada roce de tu mano

a tu lado

           al caminar.

Gaiola.

Siento no ser capaz de romper las cadenas

de no tener la fuerza interna para liberarme

y volar por tus alturas,

es que nunca he sido de altos vuelos.

Y estoy sola en mi jaula,

cantando a pleno pulmón

sobre la libertad que se ve entre las rejas,

pero sigo sin notarla,

entre mis manos.

Y te veo a ti,

con tus grandes alas,

que me tiendes tus manos entre las rejas,

llenándome de pajaritos la cabeza con ansias de volar,

de que volemos juntos de la mano

que tu me ayudas.

Y yo, te asiento con la cabeza,

con mis alas rotas

y mis grilletes en las piernas,

que mi cabeza es la que manda

aunque el corazón quiera,

y que soy una cobarde

y un pésimo ángel.

Que aquí sigo encerrada,

que no soy como Lucifer y sus 66 sellos,

que lo mío es peor.

Que aquí solo me libero yo

y

           nadie         más.

En mi habitación.

Bajo mi colchón
guardo la luna de cada noche,
para recordar
que estás aquí
que no te has ido.

Bajo mi colchón
guardo cada recuerdo olvidado
por si acaso dejo de recordar
cada momento a tu lado.

En cambio,
bajo mi almohada,
guardo las mayores preocupaciones,
un par de lágrimas
y quizás las mejores sonrisas.

Bajo las sábanas, guardo temores
que tenía de pequeña, y de no tan niña.
Guardo juegos de mayores,
y un par de sueños no conseguidos. (aún)

En cada rincón de esta vieja y sucia habitación
guardo trocitos de mi,
por si por el camino me rompo,
tener piezas de repuesto,
y no sentirme,
nunca
vacía.

Yo también.

                                                                                  "Soy un poeta de mierda"  -Carlos Salem

Yo también,

soy una poeta de mierda,

escribo tonterías que a nadie le importan.

Escribo para intentar

plasmar todo lo que siento,

y solo

siento

mierda.

Escribo del amor,

y ni si quiera sé lo que es.

Que la mierda que escribo,

la escribo para mi

y ni me gusta.

Que mi mierda,

son los poemas,

pero es la mejor basura que se hacer,

a parte de dañar a los demás.

Que el amor,

es algo abstracto

o un conjunto de sentimientos.

No sé

que

mierda

es.

Tampoco sé que es la poesía,

porque lo mío es un atentado

a este arte.

Pero a veces,

mi mierda,

hace que sienta,

que con un boli y un papel

pueda crear arte,

aunque luego

lo queme todo,

por un instante de mierda.

Porque escribo lo que siento,

aunque no me guste,

porque lo que me gusta

es ver

como en mi,

fluyen las palabras,

como la mierda, que creo

puede

llegar

a

ser arte.

Magia oscura.

He escrito cientos de poemas y aún así

no es nada, para llenar el vacío que hay en mí.

Sueño con la felicidad

y sólo

a veces,

soy capaz de rozarla

con la yema de los dedos.

Que miro al cielo

para que el sol me inunde con sus rayos de sol

y que se me aclaren las ideas;

-y tonta de mi-

no me doy cuenta

de que pronto se hace de noche,

y las ideas cambian.

Todo lo que creía realidad

es simple

imaginación, la de los cuentos de hadas

-donde la magia irradiaba.-

los que mamá me leía cada noche

para que me durmiera en un mundo

de fantasía.

Y así hice,

cerré los ojos y me dejé elevar por la magia,

sin saber

que la caída

iba a ser toda la realidad

plasmada

en un corazón hueco

roto

en mil piezas

imposibles de colocar.